algunas preguntas, un jueves, un otoño.

¿Por qué caminamos como extraños,

si comemos de la misma tierra?

¿Por qué solo el otro puede admirar el descanso de nuestros cuellos,

el comienzo de una espalda inasible e ignota?

¿Por qué llegamos a la vida capaces de matar,

pero la lluvia nos hace correr como conejos?

¿Por que nos alimentamos con papas que parecen hostias en bolsas de nylon?

¿Por qué las preguntas se repiten en cada uno de los hijos de nuestra fábula,

y en los hijos de sus hijos?

¿Por qué no puedo ver lo que estas viendo, aunque asalte tu cuerpo,

aunque lo habite?

¿Quién inventó los botones?

¿Por qué son rectangulares las banderas y las bocas ovales?

¿Por qué se parece el silencio de todos los domingos?