el túnel

publicado en jota magazine, 2012

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El túnel

Tibio en la mirada intuida, silenciosa,
abrazo un cuerpo oscuro,
beso un sexo sin nombre,
sexo sin sexo.
Sabor del cuerpo invisible.

Pruebo tocarme en cinco segundos egoistas,
ajenos, sin testigos.

Pienso ¿y si ahora me muero?
y muero,
con todas las excusas válidas
en esta ausencia de sombras distingibles.

El gusto de la culpa sin culpa.
Ojos que no ven, culpa que no se entera.

Asfixia temporal, nicho nocturno,
frontera improbable.

Y entonces un zumbido hace eco de las prohibiciones 
que ya pierden vigencia:
la voz del conductor se cuela en el vaivén,
alguien me humedece, me saliva,

y nadie respira,
porque los olores son más fuertes con los ojos cerrados.

Rápido acaba el trance.
Llega la luz reformulando el límite.

Susurré algo, creo,
dije a alguien que lo amaba, creo
y luego me excusé.

Murmuro algo: disculpe, es que usted es tan suave. 
Son los efectos del túnel, eso dice mi madre, no hay nada personal. 
Me bajo aquí, que llego tarde.

Tunel, fobia, claustrofobia, colapso, taquicardia, muerte, 
cuerpo, respiración, resistencia, piel, vaivén, interferencia, 
luciérnaga, metal, pasaje oscuro, zumbido, 
vértigo, asfixia, ceguera.

Mientras seco mis manos, boca, piernas,
el túnel queda atrás,
olvidado el trance,
llega la luz.